Clover

Une flèche déjà décochée doit poursuivre sa route, où qu'elle aille. Avec la conscience de n'appartenir à aucun lieu, comme un trèfle qui grandit sous les pas, les existences que personne ne découvre perdent peu à peu leur forme. On voudrait partir loin, mais si cet endroit n'existait nulle part ? Oiseaux qui se dispersent, fumée qui se défait : dans un courant que même nos propres mains ne retiennent pas, la direction disparaît — ne reste que le mouvement. À travers Clover, Damien Kim laisse cette trace silencieuse qu'il ne pouvait plus garder en lui. Grandir désespérément vers ce qui restera hors d'atteinte : Clover est le récit de cette étrange compulsion. Et pourtant, grandir encore. À travers les exigences injustes, les rejets systémiques, les instants où l'on se perd dans l'indifférence, le cœur essaie encore de tenir sa forme. Même en sachant que la destination ne viendra peut-être jamais, demeure la volonté de laisser quelque chose de vrai. Cette chanson est la résistance silencieuse à l'effacement.

Ce n'est qu'un trèfle, et pourtant il pousse, envahissant. Personne n'y prête attention ; on le piétine, on passe. C'est idiot, c'est absurde : chercher l'amour chez les gens — tu n'en recevras pas. Le mépris qu'on te jette, ce sentiment de merde, te font mordre les lèvres. Je veux sortir de cette nuit où même les rêves s'endorment. Je n'arrive pas à dormir. Comme des oiseaux qui se dispersent, comme une fumée qui se défait, je veux m'éloigner, quelque part. De leur tour à eux, d'une roseraie vide, je veux tomber — où es-tu ? Parce que devant toi j'ai fleuri à l'excès, tu ne me vois plus, tu ne te poses même pas la question. Je m'oublie, peu à peu. Les pleurs enfermés à l'intérieur délavent le vert. Si je secoue les illusions plantées en moi, si je me souviens à nouveau — Comme des oiseaux qui se dispersent, comme une fumée qui se défait, je veux m'éloigner, quelque part. De leur tour à eux, d'une roseraie vide, je veux tomber — où est-ce que je veux aller, moi ?